viernes, 26 de septiembre de 2008

"El Coleccionista de Sonidos"

Muy buenas noches, tardes o mañana, según lo que le sea más adecuado a su situación. En fin, hoy tengo el placer de presentarles a un amigo mio que tuve el placer de conocerlo el sábado 20 de Octubre del 2008, en el Auditorio Municipal. Si bien es un personaje surgido de mi imaginación y que expresé a través de mi imagen, he llegado a encariñarme mucho con este personaje. El problema es que realmente no se cómo presentarlo.
Se hace llamar Adrián, pero realmente no tiene nombre. Por lo general, se presenta como "el coleccionista de sonidos", ya que justamente se dedica a eso. Tampoco tiene cuerpo. Anda de cuerpo en cuerpo, tomando posesión de aquel cuerpo que le sea accesible. Aparece generalmente cuando alguien se queda sin palabras, con su silencio perfecto y que ningún sonido se le anima a irrumpir. Yo, he tenido la suerte de ver su aspecto físico, que ya no es físico. Un hombre viejo de barbas dormidas, desvelado por la búsqueda de María, y que arrastra un cajón pesado a sus espaldas, donde reposan en silencio sus sonidos, esperando a ser utilizados.
Sus sonidos predilectos, son las palabras, en especial los nombres. En una de esas palabras, en un nombre, entran infinitos significados, que cambian según quién los nombre. Cuando él nombra "María" es un significado único, que solo él entiende.
Él, alguna vez fue hombre. Alguna vez nació y en algún momento murió, pero lo más importante es que vivió. Jamás habló. Jamás emitió un sonido. No es que no haya tenido nada que decir, simplemente no tenía palabras, no tenía sonidos. Aplaudía silencios y pronunciaba tantos sonidos como el mutismo lo hace. Sin embargo, él, en sus silenciosas reflexiones, logró ver las palabras. Logró ver la forma física de las palabras. Veía como éstas saltaban de las bocas de sus dueños. Veía como las palabras de amor flotaban, enormes, y luego caían con una fuerza increíble. Como el odio tomaba forma áspera y cortaba el aire a una velocidad asombrosa. Cómo las mentiras caían a penas eran pronunciadas. Cómo incluso el silencio, un silencio muy diferente al suyo, un silencio intencionado, un silencio pronunciado, tomaba forma física. Él, se vio a sí mismo reciclando esos sonidos. Levantándolos el piso, sacudiéndoles el polvo y el olvido, llevarlos a su boca, y pronunciarlos tal cual habían sido pronunciados. No era su voz. No eran sus palabras. No eran sus sonidos.
Divaga de cuerpo en cuerpo, sin comer, sin dormir. Divaga buscando. Sólo una mujer ha penetrado el silencio del coleccionista de sonidos, ese silencio único y tan profundo que deja sordo a quien lo escucha. María. Su rostro, escondido entre las grietas del tiempo, se ilumina cuando su mutismo es irrumpido por el nombre de esa mujer. María. Lleva el nombre de su mujer, que no es suya, colgado en sus hombros, en cadena de oro, exactamente el nombre de ella, de María, pronunciada por ella misma, la palabra exacta que hace referencia a ella, y que lo llena de sensaciones al coleccionista. He probado pronunciarlo yo mismo, pero el coleccionista, frustrado, me alentó a que desistiera, ya que él solo contiene la palabra justa. El nombre pronunciado por ella. María, como he de llamarla yo desde entonces por mi incapacidad, es la única persona que ha hecho que el coleccionista tenga palabras. Por alguna razón, luego de conocerla, el coleccionista pudo generar sus únicas palabras, que lleva consigo en su bolsillo, por miedo de perderlas entre los otros sonidos en su cajón. Sus palabras son:
"Estoy enamorado. Estas son mis únicas palabras. El resto, las reciclo en realidad. Pero estoy enamorado. La estoy buscando. A ella, la estoy buscando. Se llama..."
Y a continuación, toma esa palabra colgada en su cuello, y con la delicadeza más delicada, la posa en su boca, y con cuidado pronuncia el nombre. El nombre más hermoso. La pronunciación perfecta. He escuchado muchas veces ese nombre, pero nunca con una totalidad de sentimiento y significado como lo hace el coleccionista. Es un artista. Pronunciar es su arte.

Ahora me voy. El coleccionista es un personaje singular.
Volverán a oir de él.

Saludos

Searching - Joe Satriani



Temaaazo... Ponele pausa al reproductor rojo de la derecha en el blog y escuchate esto... muuuuuy bueno... muy bueno...

lunes, 15 de septiembre de 2008

AereO y VagabundO

Bienvenidos sean a ser como ustedes quieran.

De Trenes Perdidos

Llega todos los días a las seis y cuarenta y cinco minutos y se sienta en el mismo banco frío por la mañana, con un cuaderno en blanco sobre su regazo. Mira los trenes pasar. Observa cómo la gente se sube, cómo baja, cómo el tren arranca, cómo se detiene, cómo se va, cómo se pierde, cómo otro siempre cálido vuelve. Observa las expresiones, las caras, rostros que nadie ve, detalles ignorados que no ocultan las expresiones de esa gente, pero que aun asi nadie los ve. Se sienta, en el frío de las seis y cuarenta y cinco de la mañana a observar con su cuaderno tan blanco como siempre. Inventa historias. Se inventa a él mismo subiendo en los trenes, tomando estaciones, perdiendose en las vías, que llevan por un lugar seguro, pero que aún así, él no toma. Se queda sentado y observa como la gente se aventura al viaje más burdo pero hermoso: el de viajar en tren. El proceso es simple: se llega a la estación, se toma un tren y se acaba en otra estación. El fenómeno es más complejo: se viaja. Cada viajero lo hace de forma tan diferente, y él quiere descubrir cómo es la suya. Los trenes llegan, abren sus puertas, lo llaman, pero él se mantiene en su banca de las seis y cuarenta y cinco minutos, observando. Su bitácora duerme en su regazo... Su bitácora sueña con él. Inventa historias. Imagina el boleto guardado entre sus hojas, se imagina un mullido asiento donde se posa junto a su amo, quien mira relajado por la ventana, sumido en pensamientos que lo elevan, que lo trasladan. Viaja su cuerpo en las vías, y su mente... su corazón... su alma... se distraen por otros caminos. Su bitácora lo espera paciente, su bitácora lo espera... Él, ve pasar los trenes...

Súbitamente el frío le murmura a los transeúntes que abandonen un lugar. El tramo entre la bitácora y un tren con destino al destino, sólo lo ocupan algunos rasgos del otoño. En alguna parada, alguien lo espera. Abandona la frialdad de las seis y cuarenta y cinco de la mañana y sin darse cuenta ya son las diecisiete y ocho. La calidez de la oportunidad le sonríe. Avanza hacia el tren y toma asiento en un vagón lleno de vacíos. No es como el se lo imaginaba, es mucho mejor. En alguna parada, alguien lo espera. Si tiene suerte, ese alguien lleva lapicera.

domingo, 14 de septiembre de 2008

El Entendimiento Correcto de lo Incomprensible

Completamente equivocados… es que en realidad no entienden nada… (Escucha) Y… nada, eso, nada, ¿qué saben? Escuchalos… ¿me vas a decir que entienden lo que es? Tienen los conceptos cruzados, los términos equivocados, las palabras erradas… (Escucha) si, si, más vale que entiendo, no hay nada más que hacer que nada, si, eso, nada. Hay que pararse y empezar, al mismo tiempo, a caminar, mientras sentís todo lo que no se puede… (Se para y escucha) ¿Complicado? No, no, no… no es nada… es pararse y caminar al mismo tiempo, mientras se siente nada y todo, en poca y mucha intensidad. Es sentir, cantar, soñar, gritar, vivir, morir y revivir, escribir, gozar, pacificarse… si, pacificarse… Es correr por el techo, paredes, y pisos, es… es sentir que todo es nada y viceversa… ¿qué entienden ellos?... si tienen tiempo para pensarlo, no tienen tiempo para entenderlo… si tienen tiempo, es que no lo entienden… ¡CALLATE!, si no lo entendes, es porque no logras comprenderlo y si no lo comprendés, es porque no logras llegar al punto en donde tu propia mano se vuelve un símbolo de presión y locura… si, locura… es algo hermoso. Es… es… es no entender en absoluto, nada, absolutamente nada (ríe nerviosamente), es increíble ¿no?... pero escuchame, ya lo vas logrando, escuchame, ¿me seguís?, estas callado ¿te pasa algo?... te estas poniendo nervioso… es hermoso ¿no?... ya lo estas logrando… ¡Ya está! ¡Ya lo entendiste!... es increíble ¿no? (escucha) ¿no?

lunes, 8 de septiembre de 2008

Asesinato Gramatical

Me quieren matar. Sí, me quieren matar. Pero no es paranoia, estoy siendo acosado por mi escritor. Está llevando una trama atractiva, no me quejo de que mi vida no sea interesante, pero me va a matar. Lo esta investigando, esta planeando mi muerte. Es increíble que dependa de una frase… no, ni siquiera eso, le basta escribir algo como “murió” y a mi no me queda más remedio que morir tantas veces como alguien lo quiera leer. Eso es lo terrible. Tener que morir cantidad infinita de veces, solo basta con que una persona lo lea. Hasta puedo morir en veinticinco idiomas diferentes. La palabra “murió” es el arma, y su ejecutor es el lector, yo no soy más que una víctima, destinado al simple entretenimiento de una persona que se divierte mientras yo agonizo.Morir, en cualquier momento puedo morir. La mejor forma de morir, es ahogado, o que me prendan fuego. Mis hojas desaparecerían, y no volverían a restituirme para volver a matarme. Moriría una vez, y ya. Sería el viejo libro y nada más. Ni siquiera se percatarían de que alguna vez fui leído. Pero eso es imposible. Nadie me olvida. Para asegurarse de que no sea más que un libro mojado, vivo centenares de veces al mismo tiempo. Moriré centenares de veces al mismo tiempo. Si me mata, estoy seguro de que podría morir más de veinte mil veces en un mismo segundo. Y siempre del mismo modo. Claro esta, siempre habrá alguien que no entienda demasiado ciertos sucesos y puede que no tengan, pues, que sucederme. Pero que me muero, eso sí lo entienden… A nadie nunca se le escapa una muerte… Ni a los que analizan frenéticamente cada uno de mis movimientos, hasta aquellos que se lamentan tener que leer… Todos gozan, se regodean, al sentir la alegría, o angustia, o placer de que un protagonista muera…Estoy acabado… mi escritor ya esta decidido… tiene una mirada rara… esa mirada que tiene cada vez que viene con alguna idea descabellada… Se sienta frente a la máquina y se dispone a escribir… Sí, ya lo esta haciendo. ¡Deténgase! ¡DETÉNGASE! Alguien que lo pare. ¿Es que no lo entiende? ¡Cuando usted termine de leer ésta frase, yo moriré!

Escrito por mi=)
Francisco J. Soria
(lo mataste!!)

Me Tienen Las Bolas Llenas...

Yo no sé qué pasa... ya están todos locos... Estaba felizmente mirando por no se cuanta vez Amelie, cuando de pronto mi mamá me llama para que vaya a ver una noticia... Nuevamente, floguers, emos, y ahora cumbieros y raperos, se agarraron a las trompadas... Dejo de lado el vocabulario que suelo usar en el blog para expresar con mayor énfasis el repudio: Me tienen las bolas llenas. Ya esta, me cago en todos los pajeros que se juntan a cagarse a tropadas porque uno escucha música emo, el otro electrónica, los otros cumbia y los otros rap! ¡Fíjense a que nivel ha llegado el nivel de violencia y de discriminación! ¡A LA MÚSICA! ¡SE DIFERENCIAN POR LA MÚSICA! ¡Están estropeando algo divino, cagándose a trompadas por que unos se visten así y escuchan tal "melodía" y otros asá y escuchan tal otra canción! ¿Qué sigue hermano? ¡Déjense de joder! Para colmo un periodista le pregunta a una flaquita que relataba muy divertida los hechos, con el pecho inflado de orgullo por salir en televisión y cagándose de risa porque las amigas estaban atrás riéndose también, algo así como si los cumbieros, emos y raperos habían "invadido territorio" (sic.) y la flaca responde que si... ¡Pero déjense de joder! ¡Tanto el periodista como la energúmena floguera! ¡Déjense de joder! ¡¿Qué territorio ni qué ocho cuartos?! ¡¡¡Es un shopping!!! ¡Donde la gente va y compra y los floguers van a boludear un rato! ¡Y si quiere ir cualquier otro, puede ir tranquilamente sin joder a nadie! ¡No se apropien de los lugares "públicos"! ¡Para colmo están en la calle, la calle PÚBLICA! ¡No son dueños del lugar ni mucho menos! En cima los flacos empezaron el miércoles y lo postergaron para el domingo... Me pregunto... ¿Qué creen defender, si realmente creen estar defendiendo algo de esa manera? ¿La pilcha? ¿La música? Loco, aflojemos un poco con la violencia... Adoptemos un poco de una vez por todas el respeto por quienes quieren ser como son... Dejemos de cubrirnos de estereotipos, de "territorios" y salgamos a ser quienes realmente somos... Cuesta encontrarnos, pero a las patadas nos perdemos más en la ignorancia... Porque la violencia es el arma del ignorante, de quien no sabe utilizar la herramienta más importante (porque no es un arma, es una herramienta) que es la palabra. Y digo herramienta, porque con la palabra se construye... y con el arma se destruye.
Pongamos fin a la violencia... Más aún si nose defiende ningún ideal... Muchísimo más aún si es violencia por más violencia...
Estaba de buen humor, Amelie suele tener ese efecto en las personas... Pero hay gente que no parece gente...

Un Saludo
Francisco Soria
PD: Tengo 17 años y dos días!! Jaja, que loco... Bella forma de cerrar una entrada "seria" ¿¿no?? solo en AereO y VagabundO =]

viernes, 5 de septiembre de 2008

¿Solución Sin Problema o Problema Que Se Soluciona Solo y Por Lo Tanto No Es Problema?

¿Quienes somos? ¿A donde vamos? ¿A que venimos? ¿A que vino el vecino? ¿Para qué llaman a esta hora? ¿Muzarella o Mortadela? Éstas, son algunas de las preguntas más frecuentes en la existencia del ser humano... Pero quizás, después de lo que pareció años de estar filosofando en el inodoro a la espera de algun oyente que venga a mi rescate y me alcance el maldito papel higiénico que justo se acaba cuando nos quedamos solos en la casa, creo que he llegado a una fudamental conclusión, sino a la respuesta definitiva, de una de "las más polémicas preguntas en la historia de las preguntas sin respuestas, pero que dan para pensar". Sin embargo, aún no he encontrado la pregunta a esta respuesta tan valorada. Por lo tanto, he encontrado por fin una solución sin problema. Una solución que en vez de resolver un problema, lo crea, es decir, una solución que crea el problema de ver cual es este problema. Veamos la ecuasión:

[Yo + Almuerzo * (Inodoro - Papel higiénico)] * Tiempo = Solución
Solución a (?)
Dónde "(?)" es Problema
(?) = Problema

Despejemos entonces:
Problema - (?) = Se suprime el problema

Y cuando un Problema se suprime es que se ha encontrado una Solución.

Por lo tanto:
Problema = Solución

Que es lo mismo a:
Solución = Problema

Ya que el Problema es encontrar el Problema de esta Solución, que a su vez, esta Solución es el propio Problema.
Entonces, ya explicado y dejado completamente claro la ecuasión, aqui les va la Solución que desifré:
"La Solución a la Incógnita es la misma Incógnita que esta Solución resuelve"
Donde "Incógnita" es igual a "Problema" y por lo tanto, en este caso, a "Solución"
Entonces, la Solución pasa a ser el problema y el Problema la solución...
Es mi deber aclarar, recordar y explicar, que las ecuasiones y dilemas que se han planteado en esta tesis que han leído solo se aplican si, y solo si, el problema es igual a la solución, caso muy pero muy particular, ya que, por ejemplo, la solución al dilema ¿Mozarella o Mortadella? no es "Mozarella o mortadella"... en tal caso podria ser "Mozarella y Mortadella" o "Mortadella" o "Muzarella" o "Mortarella" y una infinidad más de respuestas, pero nunca Muzarella o Mortadella.
Espero asi, haberlos iluminado de conocimiento.
Atentamente,
Francisco Javier S***a.
N. del A.: Momento de distender la mente, pensando cosas irracionales. Creo que van a necesitar leerlo varias veces para copmprender profundamente lo que quize explicar, y creo que con suerte alguien lo leera una sola vez. En fin, disfruten de mis momentos de delirio, y ojalá los incite a tener los suyos... me voy, tengo prueba de historia en 15 minutos y me cuesta saber el tema "El Primer Plan Quinquenal y el Rol que Eva ocupaba en este" (no puedo creer que aparezca el peronismo en mi blog... Dios nos cuide...)

lunes, 1 de septiembre de 2008

Amelie


Es... como... bueno.... sin palabras
que pelicula, me cacho...
imagen de la mejor escena ´*;*

Dibujo de una Mente Trastornada


Dibujos de una mente trastornada...
correcto! la mia =)
dibujo que hice hará ya hace dos años supongo... pendejo trastornado... ta q lo pario....
ha, aclaracion... es un corazón... Pero hay teorías que dicen que es una mulea... a todos ellos que desarrollaron la teoria, que se vayan a Shelbyville!!! =) con todo el amor simpsoneano del mundo...
Un Saludo Gente... Disfruten de las cosas que es