"Onde Estará O Meu Amor?" - Chico César & Maria Bethânia

Como esta noite findará
E o sol então rebrilhará
Estou pensando em você...
Onde estará o meu amor?
Será que vela como eu?
Será que chama como eu?
Será que pergunta por mim?
Onde estará o meu amor?
Se a voz da noite responder
Onde estou eu, onde está você
Estamos cá dentro de nós
Sós...
Se a voz da noite silenciar
Raio de sol vai me levar
Raio de sol vai lhe trazer
Onde estará o meu amor?

Paulatina Mañana

El techo estaba demasiado alto… miraba hacia arriba para no encontrarme con tu mirada, que sabía que dormía a mi izquierda… intenté recordar una melodía que solía alegrarnos… te juro que lo intenté, pero no me acordaba de nada. El techo parecía moverse para darle paso a la lluvia, que desde afuera se hacía presente gritándole a las tejas. Me acordé de cuando pusimos esas tejas… pero vos no querías tejas… vos querías… vos querías otra cosa… perdoname, me olvidé lo que querías…
Me incomodé por un segundo, y después me volví a sentir a gusto… en la cama me volví a sentir a gusto… pero para asegurarme… si, ya se, a vos no te gusta que me asegure de todo, pero bueno, es una obsesión que tengo, no lo controlo, como vos no me controlabas a mi… ni yo a vos… en fin, para asegurarme me moví un poco sobre el colchón, muy poco para no despertarte, a penas un poco, me gustaba no verte y saber que dormías, por eso me moví poco… sin embargo, me volví a sentir incómodo… peor que antes, creo que fue porque no te habías despertado…
Aspiré, como último intento accidental de despertarte, corto y fuertemente… pero seguías ahí… quizás soñando… quizás pensando en que las tejas fueron mejor elección que… que la… me olvidé… perdón.
De pronto pensé que en realidad nunca estuve cómodo. Que en realidad siempre dormiste mal… vos, quiero decir… vos siempre dormiste mal, ¿no?... si, si me acuerdo que te quejabas de un dolor en la espalda… o en el cuello… no me acuerdo… pero por eso compramos ese colchón ortopédico que a mi no me gustaba… pero igual lo compraste… no volviste a dormir bien, pero igual lo conservamos…
Alguna ves la habremos pasado bien… no me acuerdo ahora pero… si, una vez… ¿te acordás de ese tango?... el de Piazzola… ¿era de ese? Si, era de Piazzola, que entrábamos en un comercio y yo te dije… ¿que te dije? No me acuerdo que te dije… en realidad ni me acuerdo bien del tango… o del comercio… quizás fue donde compramos las tejas… pero no creo… no, las tejas nos las trajeron… me acuerdo por que vos las recibiste… ¿o fui yo?
Cada vez estaba más incómodo… yo, yo estaba incómodo… vos estabas durmiendo, creo, porque no te escuche mientras respiraba… mientras yo respiraba digo… no te escuche…
Creo que fue ahí que me di cuenta… cuando no te escuchaba dormir… y que yo me sentía tan incómodo… creo que si, fue ahí, que vos estabas bien dormida, casi ausente, y yo incómodo… y que me había acordado tan poco de vos… de nosotros… creo que era por eso que vos habías dejado de dormir tan bien… ¿y por qué otra cosa si no? Yo siempre dormí bien en ese colchón… entonces decidí, al azar, que me iba a ir…
Algo me retuvo por lo menos… dos segundos… o minutos, que se yo, pero en ese tiempo pensé minuciosamente mi partida. Me iba a levantar muy lento… para no despertarte me iba a levantar lento… ni me iba a poner las pantuflas… ya ni sabía si las pantuflas me las habías regalado vos o esta chica morocha que vivía en caballito… no me acuerdo su nombre… la que tenía el primo en algún lugar de España… ahora no me acuerdo en que lugar… bueno, espero que te acuerdes…
Iba a agarrar la ropa que me había puesto ayer y me iba a ir a vestir al baño… y todo lo iba a hacer lento… lo iba a hacer lento para que no te despertases, pero quizá lo iba a hacer así para ver si te levantabas y me decías que no me valla, y que las tejas si te gustaban… pero no, era para no despertarte… creo…
Iba a agarrar las llaves del auto y me iba a ir derecho a la puerta para salir y cerrarla… sin llave la iba a cerrar… y después… después me iba a ir… pero, a último momento, me iba a arrepentir. No sé por qué me iba a arrepentir, pero iba a volver a la cocina, tomarme un café tibio, porque iba a estar muy apurado… aunque todo iba a ser muy lento, iba a estar muy apurado yo… es que no te quería despertar, por eso iba a ser lento, paulatino, despacio, manso, porque no te quería despertar. Iba a dejar el café, que también podría haber sido un té, aunque la infusión me hubiese llevado demasiado tiempo… no, mejor iba a ser café… Iba a dejar el café por la mitad, tomar una hoja para escribirte que no iba a volver… que si querías podías cambiar las tejas, que no me iba a importar y que yo te quería, pero vos dormías muy mal… pero no te iba a poder escribir, por que no iba a encontrar una lapicera … y a pesar de que todo era muy lento yo estaba apurado… porque no te podías levantar… por fin amanecerías sin molestias, por eso no te podías despertar… no, todavía no…
Por fin iba a tomar las llaves del auto nuevamente, y me iba a ir… pero no por adelante, mejor por atrás, porque por atrás casi nunca salía, así que mejor iba a ser por atrás.
Después de pensarlo todo minuciosamente, abrí los ojos… que en realidad no me acordaba que los había cerrado, pero los abrí… así que los debo haber cerrado… y cuando abrí los ojos, y estaba a punto de empezar con el primer paso de mi pausadísimo plan, me acordé que antes te tenía que ver… casi intento acordarme hace cuánto tiempo atrás no te veía dormir bien, pero me recordé que esa mañana no me iba a acordar mucho, así que no me preocupé.
Me di vuelta… con los ojos cerrados me di vuelta, porque creo que parpadeé, pero no me acuerdo bien… no, si, parpadeé… pero fue largo el parpadeo… me acuerdo que el parpadeo fue largo…
Ansioso por que ese eterno parpadeo terminase y pudiese ver tu plácido sueño, mientras mis ojos se abrían, pude ver que tus sábanas estaban corridas muy cuidadosamente, que la ropa que te habías puesto ayer no estaba donde debía estar, que tus pantuflas, regalo de María cuando volvió de ir a ver a su hermano a Barcelona, seguían tan frías como siempre debajo de la cama, que tu pijama yacía inmóvil en el baño, que te habías ido por la puerta de atrás y te fuiste con el auto y lo único que me dejabas era media taza de café frío en la cocina junto a una hoja blanca reluciente…
Cuando abrí los ojos del todo, me acordé que vos no querías tejas… querías losa…

El Coleccionista de Sonidos II

Recomiendo leer "El Coleccionista de Sonidos" de entradas más antiguas.

Pensamiento del Coleccionista de Sonidos:

Las palabras fueron creadas para comunicarse, y muchas de ellas, más que nada los sustantivos, para nombrar cosas. Sus significados eran destinados a ser precisos. Mesa, debía ser el significante de una mesa. Del elemento mesa. Apuntaba entonces el idioma, a crear un lenguaje de significantes universales. Sin embargo, al momento de hablar de "mesa", cada hombre pensó en una mesa diferente.

Los sustantivos más apasionantes son los nombres. Un nombre, es una palabra saturada por así decirlo. No existe un significado preciso de un nombre. No existe el elemento Micaela o el objeto Juan al cual estas palabras puedan referirse en el mundo tangible. Pero, aún así, la palabra esta saturada de significados. No hay universalidad en un nombre. Al momento de definir un nombre, al momento de descifrar el significado de éste, surgen millones de definiciones. Incluso cuando nos referimos a una misma persona a la cual el nombre hace referencia, los significados varían según quién sea el que esta definiendo a la palabra, segñun juzgue a esa persona. El nombre de la persona, puede sugerirle diferentes significados según cómo sea su trato o relación con esa persona. Un nombre puede representar desde los más profundos sentimientos hasta un cargo administrativo de una empresa, pasando por insultos o expresiones de mal augurio (Pienso en un presidente rosarino y toco madera). Así también, muchas veces el valor significativo de un nombre varía al momento de ser pronunciado o escrito. Aún así, siendo los nombres palabras tan complejas, son de las que más se usan. No solo hoy, pero desde siempre.

Podríamos definir los nombres, como palabras, de la siguiente forma: son palabras vacías, que se van llenando poco a poco. Son sacos sin fondo. ¿Qué significado habría de tener la palabra Santiago, sino hasta el día que alguien nombró al nieto de uno de esa manera? Santiago pasaría a ser una de las palabras más llenas de significados en el vocabulario de esa persona, mientras que sigue siendo una palabra vacía para muchos otros.

Mi palabra más cargada es, efectivamente, un nombre: María. Un nombre bastante común y uno de los más abusados en la humanidad. La palabra María, por sí sola, es una de las palabras que más variantes tiene. En mi búsqueda infinita de palabras y sonidos, "María" es una de las que más veces he oído y visto. Sin embargo, no hay "María" como mi "María". Tengo un cajón lleno de "María": en diferentes idiomas y con diferentes valores. Es usada tanto en hombres como en mujeres y, por supuesto, para referirse a la Virgen. Pero aún así, mi "María" sigue siendo la más cargada. La llevo apartada del resto, colgada en mis cuellos, es tan liviana que su peso me acaricia. Mi "María" esta tan cargada de significados, tan llena de definiciones, tan abarrotada de sentimientos, que no hay definición que la abarque. Basta con pronunciarla, y quien la pronuncie sentirá el peso enorme de su existencia, y cual es la diferencia de pronunciar cualquier "María" en comparación a pronunciar mi "María".

A pesar de todo su peso, a mi "María" aún la siento incompleta. Su origen nació del mero cruce de su significado hecho humanidad, hecho mujer, hace ya muchos tiempos atrás, y escuchar presentarse ante sus iguales, insignificantes a mis ojos cuando ella los atraía. Dominado por el mutismo que me rige a no ser por las palabras que reciclo, la vi alejarse mientras yo tomaba la palabra "María", que quedó flotando en el aire, brillante y cargada de significados.

Aún me falta por encontrarle muchísimos significados a mi "María". Por eso aún la busco a ella. Porque sé que ella me ayudará a descifrar el significado divino de su nombre... "María"

Los saluda cordialmente,

El Coleccionista de Sonidos.

Señoras y señores, he allí nuevamente Adrián, El Coleccionista de Sonidos.

Es un artista. Pronunciar es su arte.

Ahora me voy. El coleccionista es un personaje singular.Volverán a oir de él.

Saludos.

AereO y VagabundO.

Jack Lament's Song

“Oh, somewhere deep inside of these bones
An emptiness began to grow
There's something out there, far from my home
A longing that I've never known”

“Oh, there's an empty place in my bones
That calls out for something unknown
The fame and praise come year after year
Does nothing for these empty tears”

La Lista del Super

Buscar soluciones a problemas que no existen
Encontrar cosas que no están perdidas
Mirar lo invisible
Enloquecer de cordura
Vivir la infancia cuando se esté jubilado
Congelar el fuego
Descubrir algo inútil
Volver a donde nunca se estuvo
Hablar sin decir nada
Sonreír lágrimas
Y llorar alegrías
Vivir con intensidad la muerte propia
Entender lo incomprensible
Preocuparse de lo seguro
Caminar
O cantar
Buscarle sentido a este texto
Imaginar lo que ni te imagines
Caerse parado
Cabecear con las manos
Impedir lo imposible
Creer lo increíble

Comprender lo que es no entender nada

…
Terminar esta lista.

DD: Disociar es Divertido

¿porqué las máscaras de gas generan imagenes tan violentas?

Prometo que en el proximo posteo subimos de gris oscuro a gris claro, y con suerte a blanco papel fresco. =]

El Cuervo - Edgar Allan Poe

Una vez, al filo de una lúgubre media noche,
mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,
inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,
cabeceando, casi dormido,
oyese de súbito un leve golpe,
como si suavemente tocaran,
tocaran a la puerta de mi cuarto.
“Es —dije musitando— un visitante
tocando quedo a la puerta de mi cuarto.
Eso es todo, y nada más.”

¡Ah! aquel lúcido recuerdo
de un gélido diciembre;
espectros de brasas moribundas
reflejadas en el suelo;
angustia del deseo del nuevo día;
en vano encareciendo a mis libros
dieran tregua a mi dolor.
Dolor por la pérdida de Leonora, la única,
virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.
Aquí ya sin nombre, para siempre.

Y el crujir triste, vago, escalofriante
de la seda de las cortinas rojas
llenábame de fantásticos terrores
jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,
acallando el latido de mi corazón,
vuelvo a repetir:
“Es un visitante a la puerta de mi cuarto
queriendo entrar. Algún visitante
que a deshora a mi cuarto quiere entrar.
Eso es todo, y nada más.”

Ahora, mi ánimo cobraba bríos,
y ya sin titubeos:
“Señor —dije— o señora, en verdad vuestro perdón
imploro,
mas el caso es que, adormilado
cuando vinisteis a tocar quedamente,
tan quedo vinisteis a llamar,
a llamar a la puerta de mi cuarto,
que apenas pude creer que os oía.”
Y entonces abrí de par en par la puerta:
Oscuridad, y nada más.

Escrutando hondo en aquella negrura
permanecí largo rato, atónito, temeroso,
dudando, soñando sueños que ningún mortal
se haya atrevido jamás a soñar.
Mas en el silencio insondable la quietud callaba,
y la única palabra ahí proferida
era el balbuceo de un nombre: “¿Leonora?”
Lo pronuncié en un susurro, y el eco
lo devolvió en un murmullo: “¡Leonora!”
Apenas esto fue, y nada más.

Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,
toda mi alma abrasándose dentro de mí,
no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.
“Ciertamente —me dije—, ciertamente
algo sucede en la reja de mi ventana.
Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,
y así penetrar pueda en el misterio.
Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,
y así penetrar pueda en el misterio.”
¡Es el viento, y nada más!

De un golpe abrí la puerta,
y con suave batir de alas, entró
un majestuoso cuervo
de los santos días idos.
Sin asomos de reverencia,
ni un instante quedo;
y con aires de gran señor o de gran dama
fue a posarse en el busto de Palas,
sobre el dintel de mi puerta.
Posado, inmóvil, y nada más.

Entonces, este pájaro de ébano
cambió mis tristes fantasías en una sonrisa
con el grave y severo decoro
del aspecto de que se revestía.
“Aun con tu cresta cercenada y mocha —le dije—,
no serás un cobarde,
hórrido cuervo vetusto y amenazador.
Evadido de la ribera nocturna.
¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado
pudiera hablar tan claramente;
aunque poco significaba su respuesta.
Poco pertinente era. Pues no podemos
sino concordar en que ningún ser humano
ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro
posado sobre el dintel de su puerta,
pájaro o bestia, posado en el busto esculpido
de Palas en el dintel de su puerta
con semejante nombre: “Nunca más.”

Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto.
Las palabras pronunció, como vertiendo
su alma sólo en esas palabras.
Nada más dijo entonces;
no movió ni una pluma.
Y entonces yo me dije, apenas murmurando:
“Otros amigos se han ido antes;
mañana él también me dejará,
como me abandonaron mis esperanzas.”
Y entonces dijo el pájaro: “Nunca más.”

Sobrecogido al romper el silencio
tan idóneas palabras,
“sin duda —pensé—, sin duda lo que dice
es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido
de un amo infortunado a quien desastre impío
persiguió, acosó sin dar tregua
hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,
hasta que las endechas de su esperanza
llevaron sólo esa carga melancólica
de ‘Nunca, nunca más’.”

Mas el Cuervo arrancó todavía
de mis tristes fantasías una sonrisa;
acerqué un mullido asiento
frente al pájaro, el busto y la puerta;
y entonces, hundiéndome en el terciopelo,
empecé a enlazar una fantasía con otra,
pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,
lo que este torvo, desgarbado, hórrido,
flaco y ominoso pájaro de antaño
quería decir graznando: “Nunca más.”

En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,
frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,
quemaban hasta el fondo de mi pecho.
Esto y más, sentado, adivinaba,
con la cabeza reclinada
en el aterciopelado forro del cojín
acariciado por la luz de la lámpara;
en el forro de terciopelo violeta
acariciado por la luz de la lámpara
¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más!

Entonces me pareció que el aire
se tornaba más denso, perfumado
por invisible incensario mecido por serafines
cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.
“¡Miserable —dije—, tu Dios te ha concedido,
por estos ángeles te ha otorgado una tregua,
tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!
¡Apura, oh, apura este dulce nepente
y olvida a tu ausente Leonora!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta!” —Exclamé—, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio
enviado por el Tentador, o arrojado
por la tempestad a este refugio desolado e impávido,
a esta desértica tierra encantada,
a este hogar hechizado por el horror!
Profeta, dime, en verdad te lo imploro,
¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?
¡Dime, dime, te imploro!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta! —Exclamé—, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!
¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,
ese Dios que adoramos tú y yo,
dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén
tendrá en sus brazos a una santa doncella
llamada por los ángeles Leonora,
tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen
llamada por los ángeles Leonora!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Sea esa palabra nuestra señal de partida
pájaro o espíritu maligno! —le grité presuntuoso.
¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.
No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira
que profirió tu espíritu!
Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
En el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!

- Edgar Allan Poe

Caúsaco y Larrem

(Caúsaco y Larrem se encuentran en una habitación, tomando el té. Ambos pertenecen a la alta sociedad, pero Caúsaco es claramente más poderoso que Larrem, quien esta sentado en una silla, inmóvil, con la mirada fija en un punto, ahogado en sus pensamientos, con la taza de té en sus manos, que se enfría. Esta desalineado y visiblemente agobiado por el insomnio.)
Caúsaco: - Larrem, hay algo que no entendes. Acá, vos no sos la víctima, sos el victimario. No se trata de llorar por tu indecisión, sino por las mujeres. Larrem, pensá un poco en las mujeres. No en las tuyas o en las mías, pensá en la mujer en sí. No voy a decir que son divinidades ni que son sagradas, porque no lo son, pero sí las considero mucho más importantes que los hombres. No más útiles, ni más inteligentes,, ni por eso tampoco menos útiles o menos inteligentes, pero sí más fuertes del corazón, más hábiles en el manejo del amor pero más sensibles, y por ello, más importantes. Larrem, las mujeres fueron sometidas por el hombre durante años, y aún así, los hombres se quedan sin palabras frente a ellas. Aún así, ellas son más capaces de amar. Aún así, aman a un hombre. El hombre, por otro lado, se cree ser menos hombre por amar. El hombre se somete a sí mismo Larrem y, a diferencia de la mujer, no logra salir de ese sometimiento. Pero ese es otro tema, y no pienses que te considero menos hombre por amar a varias mujeres. Te considero un irrespetuoso. No me importa cuantas lágrimas hayas derramado por tu indecisión, sos un irrespetuoso aún hayan sido una gota o tres torrentes. Me importa que no hayas derramado ni una sola por darles esperanzas a varias mujeres, para luego solo quedarte con una. Una mujer feliz, no quita que haya cuatro corazones rotos Larrem. Y cinco mujeres a la espera de tú decisión, no son cinco mujeres felices.
Me decís que las amas Larrem… ¿pero con qué intensidad? Ni el corazón más amplio tiene lugar para amar a cinco mujeres. Mucho menos el tuyo. Larrem, ¿vos sabes lo que es el amor? O mejor aún, ¿vos sabes lo que es amar a una mujer? Yo, amando a una sola mujer, ante la más mínima indecisión, la tuve que dejar. Sufría por mi indecisión, sí, pero más sufría por ella, que yacía a la espera. Dejé que me dejara completamente, pero para que ella pueda ser feliz sin tener que esperarme a mí y a mis incertidumbres. Y a pesar de que hoy me arrepiento de mi decisión, ella, hoy por hoy, es feliz, y no me odia. Prefiero vivir equivocándome, a hacer sufrir a la mujer que amo.
Pero querido Larrem, lo más grave de todo esto, no solo es que te metiste con cinco mujeres. No es que tu confusión producida por estas cinco mujeres que te aman, se esté manifestando en ellas y las hieran del mismo modo que te hiere a vos. No es que expreses amor incondicional a cinco mujeres y lo hagas sin vergüenzas. Lo más grave de todo esto, es que te metiste con mis mujeres Larrem. Con una de mis hermanas. Con Cármida. Sabes bien, que hasta el día de hoy te considero un gran amigo, y te estimo casi tanto como estimo a mis hermanas, en especial a Cármida. Pero, Larrem, ya no puedo seguir viéndola alimentada de falsas esperanzas. No niegues que son falsas. Las posibilidades son de una en cinco Larrem, estadísticamente son falsas. Así que te pido por las buenas que te vayas. Mi hermana es una mujer fuerte, pero esta situación ha corrompido su fuerza. Y las otras cuatro mujeres, no se merecen perder el tiempo esperándote. Larrem, andate y toma una decisión que le ponga fin a ésta situación. No vuelvas hasta que estés decidido por una de ellas, porque de hoy en más, me olvido de nuestra amistad, y pongo por delante a Cármida. De hoy en más, todo lo que sé de tus amoríos, será conocido por Cármida si algún día te vuelvo a ver. Larrem, espero volver a verte algún día decidido por una sola mujer.

La Carta

Prida:- Exaltada, corrí a su encuentro. Me había llamado. Me sentía feliz. Sabía que no me amaba, pero el solo hecho de haber sido llamada por él me llenaba de felicidad. Lo amaba en silencio. Yo era su confidente. Sólo por estar con él, debía sufrir cada uno de sus relatos a cerca de otras mujeres. Sus amores imposibles. O sus amores posibles. Años llevando a cabo esta tortura. Pero ese día, su voz me llamaba con un tono diferente. Había una confidencia diferente. En su voz, yacía una intención diferente a la mera necesidad de desahogar sus tensiones de amor. Exaltada corrí a su encuentro, y exaltado lo encontré. Tomó mis manos con las suyas. Él estaba tenso. Yo estaba nerviosa. Me confesó que yo era la única que lo entendía. En la única que el siempre confiaría. Era el momento perfecto. El momento de confesar mi amor. Pero entonces, él posó en mis manos el sobre. Un pequeño paquete cargado de palabras, perfumado de bellos significados. La carta.
Me encomendó el mandado. Debía cargar con sus sentimientos y depositarlos a los pies de alguna dama. Su amor partía de Buenos Aires esa tarde y su última oportunidad de expresarle su amor yacía sobre mí. Sobre el blanco del papel, el remitente rezaba “Roxana”. Roxana se llamaba… se llama (saca un sobre viejo, húmedo y amarillo por el tiempo. No tiene remitente). Camino al puerto, desgarrada por el engaño de mis ilusiones, me di cuenta que mis lamentos borraron la tinta del sobre. Ya no había a quién entregar la carta. O bien, cualquiera podía recibirla. Entonces, allí comenzó mi desgracia. Si corría al puerto, él correría hacia Roxana y viajaría con ella, y yo me quedaría sola. Si le devolvía la carta, Roxana jamás la recibiría y él se quedaría, pero ya no confiaría en mí y no volvería a hacerlo nunca más. Jamás podría mentirle, suficiente dolor siento con ocultarle la verdad. Me quedé con sus palabras. Sus palabras de amor son mías. No me atrevo a leerlas, pero son mías. Con éste sobre en mi poder, yo sé que el me ama a mí. Estas palabras, hoy son para mí. A cambio, solo tengo que renunciar a verle, a hablarle o a escucharle. Pero el me ama. Yo sé que me ama. Yo tengo sus palabras. Él me ama.

siempre hay algo más

La casa de Faire

(Un grupo de gente se encuentra en el centro del escenario, llevan ropas viejas y sucias, pero no harapientas. Todos se encuentran absortos en un mundo propio, recordando situaciones felices, pero sus caras están deshechas, deformes y marcadas por sus llantos, que cada tanto se visualizan. Entre ellos, Faire, un hombre vestido con un traje en las mismas condiciones que las ropas del resto de los personajes, sentado en un sillón de madera, rodeado por los demás, a quienes observa con lástima y acaricia a alguno de vez en cuando. Se para, da unos pasos al frente. El resto a penas se percatan de los movimientos, un tanto nerviosos, pero rápidamente vuelven a sus historias imaginarias).
Faire: -Privados del amor. Refugiados en el silencio. En el olvido. Destinados a vivir entre ilusiones, entre sus sueños. Rechazados por Afrodita y deportados a ésta, mi casa, el hogar de nadie, el hogar de los pobres que lo tienen todo, pero, aún así, les falta lo único. Quienes sufrieron la esperanza y hoy sus heridas se alimentan de las sales de sus iguales. Se escuchan sin oírse. Se ven sin mirarse. Sus mentes, yacen intranquilas en las memorias que los hostigan. Memorias, que cuanto más intentan olvidar, más han de recordar. Son sus mentes las que se encuentran embriagadas, llenas, ahogadas y perturbadas de amor, cuando son sus corazones quienes deberían estarlo. Corazones que saben gritar, que aprendieron a llorar.
Ellos, conocieron la desesperación. Aprendieron a rendirse. Yo, los mantengo a salvo. Me preocupo por ellos. Por lo que queda de ellos. Quizás por lástima., por pena. Quizás por que les tenga algo de cariño. Quizás porque se los debo. Porque me salvaron. Porque gracias a ellos, aprendí lo que hace el amor. Gracias a sus desgracias, supe evitar el amor. Yo, no amo. Yo, nunca amé. Y por sobre todas las cosas, no derramaré una sola gota de mi cuerpo ni un minuto de mi tiempo en despistarme por los caminos en los que ellos han sucumbido. Yo, soy dueño de la felicidad. Los demás, se enriendan en buscarla en los minados campos del amor, y donde terminan sin encontrar lo que buscaban y perdiéndose ellos mismos en él. No vivo en el júbilo, no, pero en mi desgracia y sin amor, se me hace más fácil engañarme. Prefiero engañarme a mí mismo a ser engañado por lo que ellos osaron llamar “amor”. ¿De qué sirve enamorarse si uno puede acabar como ellos? ¿De qué sirve vivir un momento breve de júbilo para luego vivir en la desgracia… (retrocede al sillón hasta sentarse en él nuevamente) en MI casa?
(El resto de los personajes se abalanzan contra él sin moverse de sus lugares, aferrándolo a su sillón. Faire sonríe placenteramente. Los personajes empiezan a aumentar sus murmullos y llantos hasta convertirse en un ruido ilegible)
(Apagón)

Sweeney Todd

Wait! What's your rush?
What's your hurry?
You gave me such a...
fright! I thought you was a ghost!
Half a minute, can't ya sit?
Sit ya down!
Sit!
All I meant is that I haven't seen a customer for weeks.
Did ya come here for a pie, sir?
Do forgive me if my head's a little vague.
What is that?
But you'd think we had the plague.
From the way that people
keep avoiding!
No you don't!
Heaven knows I try, sir!
But there's no one comes in even to inhale!
Right you are, sir, would you like a drop of ale?
Mind you I can hardly blame them!
These are probably the worst pies in London.
I know why nobody cares to take them!
I should know!
I make them!
But good? No...
The worst pies in London...
Even that's polite!
The worst pies in London!
If you doubt it take a bite!
Is that just, disgusting?
You have to concede it!
It's nothing but crusting!
Here drink this, you'll need it.
The worst pies in London
And no wonder with the price of meat
what it is
when you get it.
Never thought I'd live to see the day.
Men'd think it was a treat
findin' poor
animals
what are dyin' in the street.
Mrs. Mooney has a pie shop.
Does a business, but I notice something weird.
Lately, all her neighbors cats have disappeared.
Have to hand it to her!
What I calls,
enterprise!
Poppin' pussies into pies!
Wouldn't do in my shop!
Just the thought of it's enough to make you sick!
And I'm telling you them pussycats is quick.
No denying times is hard, sir!
Even harder than the worst pies in London.
Only lard and nothing more-
Is that just revolting?
All greasy and gritty?
It looks like it's molting!
And tastes like...we'll pity.
A woman alone...with limited wind
And the worst pies in London!
Ah, sir
Times is hard.
Times is hard.


Bueno, sí, pasar de Amelie a Sweeney Todd es un cambio bastante brusco, sin embargo sigo firme en decir que Amelie es la mejor película. Pero, ésta película, por más bizarra que sea, también se merece ser recomendada. Ésta escena y ésta canción, son una de las que más me divierten. Desde coimedia, a drama, pasando por lo más bizarro al mejor estilo Tim Burton, uno de los directores más divertidos e imaginativos que vi en mi vida. FLACO! TE BANCO!jaja. Y para finalizar, tengo que decir, es obligación decirlo... ¡Qué Fotografía espectacular que tiene esta película por dios!.
Si no la vieron, veanla, y si ya la vieron, veanla de nuevo

Un saludo gente
Me fui para otro lado
AereO y VagabundO

"El Coleccionista de Sonidos"

Muy buenas noches, tardes o mañana, según lo que le sea más adecuado a su situación. En fin, hoy tengo el placer de presentarles a un amigo mio que tuve el placer de conocerlo el sábado 20 de Octubre del 2008, en el Auditorio Municipal. Si bien es un personaje surgido de mi imaginación y que expresé a través de mi imagen, he llegado a encariñarme mucho con este personaje. El problema es que realmente no se cómo presentarlo.
Se hace llamar Adrián, pero realmente no tiene nombre. Por lo general, se presenta como "el coleccionista de sonidos", ya que justamente se dedica a eso. Tampoco tiene cuerpo. Anda de cuerpo en cuerpo, tomando posesión de aquel cuerpo que le sea accesible. Aparece generalmente cuando alguien se queda sin palabras, con su silencio perfecto y que ningún sonido se le anima a irrumpir. Yo, he tenido la suerte de ver su aspecto físico, que ya no es físico. Un hombre viejo de barbas dormidas, desvelado por la búsqueda de María, y que arrastra un cajón pesado a sus espaldas, donde reposan en silencio sus sonidos, esperando a ser utilizados.
Sus sonidos predilectos, son las palabras, en especial los nombres. En una de esas palabras, en un nombre, entran infinitos significados, que cambian según quién los nombre. Cuando él nombra "María" es un significado único, que solo él entiende.
Él, alguna vez fue hombre. Alguna vez nació y en algún momento murió, pero lo más importante es que vivió. Jamás habló. Jamás emitió un sonido. No es que no haya tenido nada que decir, simplemente no tenía palabras, no tenía sonidos. Aplaudía silencios y pronunciaba tantos sonidos como el mutismo lo hace. Sin embargo, él, en sus silenciosas reflexiones, logró ver las palabras. Logró ver la forma física de las palabras. Veía como éstas saltaban de las bocas de sus dueños. Veía como las palabras de amor flotaban, enormes, y luego caían con una fuerza increíble. Como el odio tomaba forma áspera y cortaba el aire a una velocidad asombrosa. Cómo las mentiras caían a penas eran pronunciadas. Cómo incluso el silencio, un silencio muy diferente al suyo, un silencio intencionado, un silencio pronunciado, tomaba forma física. Él, se vio a sí mismo reciclando esos sonidos. Levantándolos el piso, sacudiéndoles el polvo y el olvido, llevarlos a su boca, y pronunciarlos tal cual habían sido pronunciados. No era su voz. No eran sus palabras. No eran sus sonidos.
Divaga de cuerpo en cuerpo, sin comer, sin dormir. Divaga buscando. Sólo una mujer ha penetrado el silencio del coleccionista de sonidos, ese silencio único y tan profundo que deja sordo a quien lo escucha. María. Su rostro, escondido entre las grietas del tiempo, se ilumina cuando su mutismo es irrumpido por el nombre de esa mujer. María. Lleva el nombre de su mujer, que no es suya, colgado en sus hombros, en cadena de oro, exactamente el nombre de ella, de María, pronunciada por ella misma, la palabra exacta que hace referencia a ella, y que lo llena de sensaciones al coleccionista. He probado pronunciarlo yo mismo, pero el coleccionista, frustrado, me alentó a que desistiera, ya que él solo contiene la palabra justa. El nombre pronunciado por ella. María, como he de llamarla yo desde entonces por mi incapacidad, es la única persona que ha hecho que el coleccionista tenga palabras. Por alguna razón, luego de conocerla, el coleccionista pudo generar sus únicas palabras, que lleva consigo en su bolsillo, por miedo de perderlas entre los otros sonidos en su cajón. Sus palabras son:
"Estoy enamorado. Estas son mis únicas palabras. El resto, las reciclo en realidad. Pero estoy enamorado. La estoy buscando. A ella, la estoy buscando. Se llama..."
Y a continuación, toma esa palabra colgada en su cuello, y con la delicadeza más delicada, la posa en su boca, y con cuidado pronuncia el nombre. El nombre más hermoso. La pronunciación perfecta. He escuchado muchas veces ese nombre, pero nunca con una totalidad de sentimiento y significado como lo hace el coleccionista. Es un artista. Pronunciar es su arte.

Ahora me voy. El coleccionista es un personaje singular.
Volverán a oir de él.

Saludos

Searching - Joe Satriani

Temaaazo... Ponele pausa al reproductor rojo de la derecha en el blog y escuchate esto... muuuuuy bueno... muy bueno...

AereO y VagabundO

Bienvenidos sean a ser como ustedes quieran.

De Trenes Perdidos

Llega todos los días a las seis y cuarenta y cinco minutos y se sienta en el mismo banco frío por la mañana, con un cuaderno en blanco sobre su regazo. Mira los trenes pasar. Observa cómo la gente se sube, cómo baja, cómo el tren arranca, cómo se detiene, cómo se va, cómo se pierde, cómo otro siempre cálido vuelve. Observa las expresiones, las caras, rostros que nadie ve, detalles ignorados que no ocultan las expresiones de esa gente, pero que aun asi nadie los ve. Se sienta, en el frío de las seis y cuarenta y cinco de la mañana a observar con su cuaderno tan blanco como siempre. Inventa historias. Se inventa a él mismo subiendo en los trenes, tomando estaciones, perdiendose en las vías, que llevan por un lugar seguro, pero que aún así, él no toma. Se queda sentado y observa como la gente se aventura al viaje más burdo pero hermoso: el de viajar en tren. El proceso es simple: se llega a la estación, se toma un tren y se acaba en otra estación. El fenómeno es más complejo: se viaja. Cada viajero lo hace de forma tan diferente, y él quiere descubrir cómo es la suya. Los trenes llegan, abren sus puertas, lo llaman, pero él se mantiene en su banca de las seis y cuarenta y cinco minutos, observando. Su bitácora duerme en su regazo... Su bitácora sueña con él. Inventa historias. Imagina el boleto guardado entre sus hojas, se imagina un mullido asiento donde se posa junto a su amo, quien mira relajado por la ventana, sumido en pensamientos que lo elevan, que lo trasladan. Viaja su cuerpo en las vías, y su mente... su corazón... su alma... se distraen por otros caminos. Su bitácora lo espera paciente, su bitácora lo espera... Él, ve pasar los trenes...

Súbitamente el frío le murmura a los transeúntes que abandonen un lugar. El tramo entre la bitácora y un tren con destino al destino, sólo lo ocupan algunos rasgos del otoño. En alguna parada, alguien lo espera. Abandona la frialdad de las seis y cuarenta y cinco de la mañana y sin darse cuenta ya son las diecisiete y ocho. La calidez de la oportunidad le sonríe. Avanza hacia el tren y toma asiento en un vagón lleno de vacíos. No es como el se lo imaginaba, es mucho mejor. En alguna parada, alguien lo espera. Si tiene suerte, ese alguien lleva lapicera.

El Entendimiento Correcto de lo Incomprensible

Completamente equivocados… es que en realidad no entienden nada… (Escucha) Y… nada, eso, nada, ¿qué saben? Escuchalos… ¿me vas a decir que entienden lo que es? Tienen los conceptos cruzados, los términos equivocados, las palabras erradas… (Escucha) si, si, más vale que entiendo, no hay nada más que hacer que nada, si, eso, nada. Hay que pararse y empezar, al mismo tiempo, a caminar, mientras sentís todo lo que no se puede… (Se para y escucha) ¿Complicado? No, no, no… no es nada… es pararse y caminar al mismo tiempo, mientras se siente nada y todo, en poca y mucha intensidad. Es sentir, cantar, soñar, gritar, vivir, morir y revivir, escribir, gozar, pacificarse… si, pacificarse… Es correr por el techo, paredes, y pisos, es… es sentir que todo es nada y viceversa… ¿qué entienden ellos?... si tienen tiempo para pensarlo, no tienen tiempo para entenderlo… si tienen tiempo, es que no lo entienden… ¡CALLATE!, si no lo entendes, es porque no logras comprenderlo y si no lo comprendés, es porque no logras llegar al punto en donde tu propia mano se vuelve un símbolo de presión y locura… si, locura… es algo hermoso. Es… es… es no entender en absoluto, nada, absolutamente nada (ríe nerviosamente), es increíble ¿no?... pero escuchame, ya lo vas logrando, escuchame, ¿me seguís?, estas callado ¿te pasa algo?... te estas poniendo nervioso… es hermoso ¿no?... ya lo estas logrando… ¡Ya está! ¡Ya lo entendiste!... es increíble ¿no? (escucha) ¿no?

Asesinato Gramatical

Me quieren matar. Sí, me quieren matar. Pero no es paranoia, estoy siendo acosado por mi escritor. Está llevando una trama atractiva, no me quejo de que mi vida no sea interesante, pero me va a matar. Lo esta investigando, esta planeando mi muerte. Es increíble que dependa de una frase… no, ni siquiera eso, le basta escribir algo como “murió” y a mi no me queda más remedio que morir tantas veces como alguien lo quiera leer. Eso es lo terrible. Tener que morir cantidad infinita de veces, solo basta con que una persona lo lea. Hasta puedo morir en veinticinco idiomas diferentes. La palabra “murió” es el arma, y su ejecutor es el lector, yo no soy más que una víctima, destinado al simple entretenimiento de una persona que se divierte mientras yo agonizo.Morir, en cualquier momento puedo morir. La mejor forma de morir, es ahogado, o que me prendan fuego. Mis hojas desaparecerían, y no volverían a restituirme para volver a matarme. Moriría una vez, y ya. Sería el viejo libro y nada más. Ni siquiera se percatarían de que alguna vez fui leído. Pero eso es imposible. Nadie me olvida. Para asegurarse de que no sea más que un libro mojado, vivo centenares de veces al mismo tiempo. Moriré centenares de veces al mismo tiempo. Si me mata, estoy seguro de que podría morir más de veinte mil veces en un mismo segundo. Y siempre del mismo modo. Claro esta, siempre habrá alguien que no entienda demasiado ciertos sucesos y puede que no tengan, pues, que sucederme. Pero que me muero, eso sí lo entienden… A nadie nunca se le escapa una muerte… Ni a los que analizan frenéticamente cada uno de mis movimientos, hasta aquellos que se lamentan tener que leer… Todos gozan, se regodean, al sentir la alegría, o angustia, o placer de que un protagonista muera…Estoy acabado… mi escritor ya esta decidido… tiene una mirada rara… esa mirada que tiene cada vez que viene con alguna idea descabellada… Se sienta frente a la máquina y se dispone a escribir… Sí, ya lo esta haciendo. ¡Deténgase! ¡DETÉNGASE! Alguien que lo pare. ¿Es que no lo entiende? ¡Cuando usted termine de leer ésta frase, yo moriré!

Escrito por mi=)
Francisco J. Soria
(lo mataste!!)

Me Tienen Las Bolas Llenas...

Yo no sé qué pasa... ya están todos locos... Estaba felizmente mirando por no se cuanta vez Amelie, cuando de pronto mi mamá me llama para que vaya a ver una noticia... Nuevamente, floguers, emos, y ahora cumbieros y raperos, se agarraron a las trompadas... Dejo de lado el vocabulario que suelo usar en el blog para expresar con mayor énfasis el repudio: Me tienen las bolas llenas. Ya esta, me cago en todos los pajeros que se juntan a cagarse a tropadas porque uno escucha música emo, el otro electrónica, los otros cumbia y los otros rap! ¡Fíjense a que nivel ha llegado el nivel de violencia y de discriminación! ¡A LA MÚSICA! ¡SE DIFERENCIAN POR LA MÚSICA! ¡Están estropeando algo divino, cagándose a trompadas por que unos se visten así y escuchan tal "melodía" y otros asá y escuchan tal otra canción! ¿Qué sigue hermano? ¡Déjense de joder! Para colmo un periodista le pregunta a una flaquita que relataba muy divertida los hechos, con el pecho inflado de orgullo por salir en televisión y cagándose de risa porque las amigas estaban atrás riéndose también, algo así como si los cumbieros, emos y raperos habían "invadido territorio" (sic.) y la flaca responde que si... ¡Pero déjense de joder! ¡Tanto el periodista como la energúmena floguera! ¡Déjense de joder! ¡¿Qué territorio ni qué ocho cuartos?! ¡¡¡Es un shopping!!! ¡Donde la gente va y compra y los floguers van a boludear un rato! ¡Y si quiere ir cualquier otro, puede ir tranquilamente sin joder a nadie! ¡No se apropien de los lugares "públicos"! ¡Para colmo están en la calle, la calle PÚBLICA! ¡No son dueños del lugar ni mucho menos! En cima los flacos empezaron el miércoles y lo postergaron para el domingo... Me pregunto... ¿Qué creen defender, si realmente creen estar defendiendo algo de esa manera? ¿La pilcha? ¿La música? Loco, aflojemos un poco con la violencia... Adoptemos un poco de una vez por todas el respeto por quienes quieren ser como son... Dejemos de cubrirnos de estereotipos, de "territorios" y salgamos a ser quienes realmente somos... Cuesta encontrarnos, pero a las patadas nos perdemos más en la ignorancia... Porque la violencia es el arma del ignorante, de quien no sabe utilizar la herramienta más importante (porque no es un arma, es una herramienta) que es la palabra. Y digo herramienta, porque con la palabra se construye... y con el arma se destruye.
Pongamos fin a la violencia... Más aún si nose defiende ningún ideal... Muchísimo más aún si es violencia por más violencia...
Estaba de buen humor, Amelie suele tener ese efecto en las personas... Pero hay gente que no parece gente...

Un Saludo
Francisco Soria
PD: Tengo 17 años y dos días!! Jaja, que loco... Bella forma de cerrar una entrada "seria" ¿¿no?? solo en AereO y VagabundO =]

¿Solución Sin Problema o Problema Que Se Soluciona Solo y Por Lo Tanto No Es Problema?

¿Quienes somos? ¿A donde vamos? ¿A que venimos? ¿A que vino el vecino? ¿Para qué llaman a esta hora? ¿Muzarella o Mortadela? Éstas, son algunas de las preguntas más frecuentes en la existencia del ser humano... Pero quizás, después de lo que pareció años de estar filosofando en el inodoro a la espera de algun oyente que venga a mi rescate y me alcance el maldito papel higiénico que justo se acaba cuando nos quedamos solos en la casa, creo que he llegado a una fudamental conclusión, sino a la respuesta definitiva, de una de "las más polémicas preguntas en la historia de las preguntas sin respuestas, pero que dan para pensar". Sin embargo, aún no he encontrado la pregunta a esta respuesta tan valorada. Por lo tanto, he encontrado por fin una solución sin problema. Una solución que en vez de resolver un problema, lo crea, es decir, una solución que crea el problema de ver cual es este problema. Veamos la ecuasión:

[Yo + Almuerzo * (Inodoro - Papel higiénico)] * Tiempo = Solución

Solución a (?)

Dónde "(?)" es Problema

(?) = Problema

Despejemos entonces:

Problema - (?) = Se suprime el problema

Y cuando un Problema se suprime es que se ha encontrado una Solución.

Por lo tanto:

Problema = Solución

Que es lo mismo a:

Solución = Problema

Ya que el Problema es encontrar el Problema de esta Solución, que a su vez, esta Solución es el propio Problema.

Entonces, ya explicado y dejado completamente claro la ecuasión, aqui les va la Solución que desifré:

"La Solución a la Incógnita es la misma Incógnita que esta Solución resuelve"

Donde "Incógnita" es igual a "Problema" y por lo tanto, en este caso, a "Solución"

Entonces, la Solución pasa a ser el problema y el Problema la solución...

Es mi deber aclarar, recordar y explicar, que las ecuasiones y dilemas que se han planteado en esta tesis que han leído solo se aplican si, y solo si, el problema es igual a la solución, caso muy pero muy particular, ya que, por ejemplo, la solución al dilema ¿Mozarella o Mortadella? no es "Mozarella o mortadella"... en tal caso podria ser "Mozarella y Mortadella" o "Mortadella" o "Muzarella" o "Mortarella" y una infinidad más de respuestas, pero nunca Muzarella o Mortadella.

Espero asi, haberlos iluminado de conocimiento.

Atentamente,

Francisco Javier S***a.

N. del A.: Momento de distender la mente, pensando cosas irracionales. Creo que van a necesitar leerlo varias veces para copmprender profundamente lo que quize explicar, y creo que con suerte alguien lo leera una sola vez. En fin, disfruten de mis momentos de delirio, y ojalá los incite a tener los suyos... me voy, tengo prueba de historia en 15 minutos y me cuesta saber el tema "El Primer Plan Quinquenal y el Rol que Eva ocupaba en este" (no puedo creer que aparezca el peronismo en mi blog... Dios nos cuide...)

Amelie

Es... como... bueno.... sin palabras

que pelicula, me cacho...

imagen de la mejor escena ´*;*

Dibujo de una Mente Trastornada

Dibujos de una mente trastornada...
correcto! la mia =)
dibujo que hice hará ya hace dos años supongo... pendejo trastornado... ta q lo pario....
ha, aclaracion... es un corazón... Pero hay teorías que dicen que es una mulea... a todos ellos que desarrollaron la teoria, que se vayan a Shelbyville!!! =) con todo el amor simpsoneano del mundo...
Un Saludo Gente... Disfruten de las cosas que es

"Hocus Pocus" del grupo Focus

Año 1973 si mis fuentes no me fallan... Ésto es el resultado que obtenes de un buen loco inspirado. O varios...

saludos... me voy silbando bajito Hocus Pocus

Pochoclización

Proceso fisiológico en el cual la composición estructural del denominado biologicamente "ser humano" entra en reacción con vibraciones de ondas positivas de potencia equivalentes a una supernova en estado de implosión, causadas por fenómenos de índole extraordinario, generalmente relacionado con el ámbito musical, aunque no siempre respeta éste género temático. Al entrar en contacto las ondas PCh (pochoclizadoras) con la totalidad anatómica de un ser humano, sin importar las condiciones ambientales, gravitacionales, estructurales (anatomicamente hablando, este proceso no discrimina), elementales, cereales, vertebrales, vegetales, y otros fenómenos normalmente de influencia en las reacciones químicas con terminación -ales, se produce un efecto no convencional en éste, iniciandose el proceso en las conexiones intercraneales o neuronales, haciendo que una cantidad (una paralizante cantidad) de las mismas fluctuen, dejando solo en funcionamiento aquellas que intervienen en la resepción sensorial de la fuente que emana las ondas PCh. De esta manera, la materia gris donde se efectúan las conexiones cerebrales sufre el primer cambio pochoclizador: la incapacidad de crear otro pensamiento que difiera la atención del individuo de la fuente de las ondas PCh. A esta formación química y física se la denomina "cerebro de maíz". Una vez terminado este proceso, el ser involucrado en la pochoclización comienza a sentir la vibración de las ondas PCh por en composición física. La reacción biológica inmediata, es la aceleración del pulso y por lo tanto, la presión sanguinea aumenta. El aumento de la temperatura corporal, inicia el primer gran cambio en la estructura del ente, ya que el "cerebro de maíz" se calienta, y se convierte en maíz inflado, mejor conocido como "Pochoclo". Inmediatamente, las ondas PCh dejan de ingresar en el pochoclo (antes "cerebro de maíz" y anteriormente cerebro), y las conexiones intercraneales se reestablecen, bajo su nueva disposición: un carozo de pochoclo. Esta nueva organización reconfigura las conexiones neuronales, bajo las condiciones pochocleras. La nueva configuración en estas conexiones, deispone una reorganización inmediata e inperceptible en el tiempo de las células que componen al ser, afectando directamente el ADN, transformando dichas siglas a POP (Peculiar Organización Pochoclera). Inmediatamente, la anatomía del ser humano es reinventada físicamente, para lucir como un determinado científicamente: Pochoclo. En cuanto las ondas PCh se disipan y dejan de ser emanadas, las conexiones intercraneales vuelven a cesar, se reorganizan, y vuelven a su estado original, asi como la anatomía del individuo involucrado en la pochoclización.
Éste extraño fenómeno fue experimentado por primera vez, en la locación de Emilio Medina, por los todologos filosofantes alquimistas Ignacio Cantú y Francisco Soria, bajo la implacable actuación en su solo de percusión de John Bonham, en la pieza musical denominada Moby Dick.

Atentamente
AereO y VagabundO...
un hombre de ciencia...

PD: ADVERTENCIA! algunos individuos se dejan influenciar por ondas muy parecidas a las del PCh, llamadas ondas TTK. Éstas ondas, son ondas de mala vibración, ya que derivan de una fuente poco iluminadora (ejemplifíquese: música comercial) Los efectos de las ondas TTK son definitivamente nulos en comparación con las PCh, pero mucha gente las utiliza como un método de suplantar las PCh, pero sus efectos no se comparan. Las TTK llevan a cabo el conocido proceso de Tutucazación. No se deje engañar... POCHOCLÍSESE

Andrew Bell

Andrew Bell

encontré hoy la página de este tipo

dibujos muy buenos y graciosos

algunos son medio violentos o muy

asique tienen pro's y contra's

pero muy bueno al fin....

les dejo la página:

www.creaturesinmyhead.com

y va a los links del blog también

anden bien y vuelen alto, pero bajito...

CONCLUSIÓN DE UN SABIO ANÓNIMO

'Como la velocidad de la luz

es mayor que la del sonido,

ciertas personas parecen

brillantes antes de que

escuchemos las pelotudeces

que dicen.'

Anónimo

Calvin & Hobbes

que puedo decir? la mejor manera de levantarse despues de una caida...

cuando uno tropieza con algo, lo mejor es levantarse, sacudirse el polvo y seguir caminando

TA-DAAA!!

me estoy empesando a fanatizar con Calvin & Hobbes

La Vida Según Quino

un groso, que parecen dos...

¡EN TODAS PARTES HAY TESOROS! =]

Hipócrita al habla? que me dicen...?

Me siento un hipócrita muchísimas veces. Pero uno importante, más allá de la hipocrecia cotidiana, y no hay por que tomar la palabra hipocrecia como un insulto. Pero quizás en este caso sí.
Primero que nada doy gracias a aquellos que muchas veces tienen alguna complicación en su día (decir vida sería demasiado exagerado) y recurren a mi para descargarse, realmente me gusta que sepan que estoy para ustedes =)... y a continuación las pertinentes disculpas. Si bien muchos han expresado su gratitud ante mis palabras, y otros solo el hecho de haber prestado oído cuando lo han necesitado, debo decir hoy que me siento muchas veces hipócrita. Me siento un hipócrita, porque mi concejo siempre es el mismo... No remarla... NADARLA... ir en bote es seguro, pero más divertido y refrescante, aunque a veces cansador y peligroso es nadar. Y a mi, lo que me gusta es pegarle una buena patada en el orto a esa gente pa que tenga el primer empujon para saltar del bote...
sin embargo gente... yo viajo en el bote a remo más seguro que existe...
me gustaría nadar, pero al momento de decidirme
le tengo fobia al agua.






Subí ese texto al blog y me puse a pensar... mentira... muchas veces me he tirado al agua... no digo que de paso hundí el bote, siempre nade cerca del mismo... pero que me cuesta, como a ninguno... mas que nada ultimamente con cierto temilla... el q entiende, que entienda.. el que no, vaya, se me compra queso, jamón, y bondiola, dos panes de viena, y se morfa dos sanguchitos con todo el amor del mundo... (los q entiendan, también lo pueden hacer si quieren)

un beso gente,
naden bien
jaja

Nostalgias

Quiero emborrachar mi corazon

para apagar un loco amor

que mas que amor es un sufrir...

Y aqui vengo para eso,

a borrar antiguos besos

en los besos de otras bocas.

Si su amor fue flor de un dia,

por que causa es siempre mia

esta cruel preocupacion.

Quiero, por los dos, mi copa alzar

para olvidar mi obstinacion,

y mas la vuelvo a recordar.

Nostalgias

de escuchar su risa loca

y sentir junto a mi boca

como un fuego su respiracion...

Angustias

de sentirme abandonado

y pensar que otro a su lado

pronto, pronto le hablara de amor...

Hermano,

yo no quiero rebajarme

ni pedirle ni llorarle

ni decirle que no puedo mas vivir.

Desde mi triste soledad

vere caer las rosas muertas

de mi juventud.

Gime, bandoneon, tu tango gris

quizas a ti te hiera igual

algun amor sentimental...

Llora mi alma de fantoche

sola y triste en esta noche,

noche negra y sin estrellas.

Si las copas traen consuelo,

aqui estoy con mi desvelo

para ahogarlo otra vez.

Quiero emborrachar al corazon

para despues poder brindar

por los fracasos del amor.

Tango II
De Fabián perez

Un Razonamiento De-Mente

Digamos que no es real… Digamos que todo es fantasía… que puedo ir y venir en el tiempo con dos o tres pasos… quizás con cuatro… en fin… digamos que uno no conoce la vergüenza… que se esfume el arrepentimiento… o no… que nos riamos de él… que concientes de las consecuencias nos lancemos allí y nos quememos hasta los hueso… y que nos riamos de eso también… digamos que somos nosotros mismos nuestros propios jueces y que no nos importa nada… digamos lo que sea y que no nos importe lo que piensen… digamos, hagamos, actuemos, escribamos las paredes con letras… ¡o con lo que queramos!... dibujemos… o… ¡expliquemos sentimientos!... vamos más allá… Digamos que sí entendemos, y si no lo hacemos… nosotros mismos nos lo explicaremos… hagamos de ésta más que una incoherencia… ¡EXPLIQUÉMOSLA! ¡Expliquemos esto y más! Expliquemos esto, aquello, eso, ¿Por qué no aquella cosa o esta otra? Expliquemos incoherentemente TODO. ¿Quién nos juzga? Aquel que quiera convertir el arte en ciencia, se dará cuenta que la propia ciencia se transformará en arte… ¡que intenten explicarla! ¡Yo los desafío! ¿Y saben por qué? ¡PORQUE EL QUE INTENTE EXPLICARLA VA A TERMINAR COMO YO! (ríe espantosamente, se abraza como si tuviera un chaleco de fuerza y cae al suelo, aún riendo…)
texto que escribi hace tiempo
fue hecho en la presentacion de "Monólogos propios"
me gustaria tener comentarios por este post...

Escritura Espontánea

vive apegado a su persona,
se debate consigo mismo en una interminable lucha de indecisión
busca en su imaginación la solución a sus problemas
y lo ve todo tan sencillo y claro
todo resumido y abrigado bajo su abrazo
que es de ella
el es de ella
se entrega a la eternidad de sus brazos, que lo envuelven
su amor es como la eternidad de los astros
que por cada uno que muere, resusitan otros veinte
la ama porque lo sabe abrazar, como a él le gusta
es delicada y es feliz en cada uno de sus rostros
en cada uno de sus sentimientos
en cada una de sus facciones
el esta perdido, no se decide
quiere arremeter contra las posibilidades
y finalmente lo hace
y luego...
despierta...
porque busca en su imaginación la solución a sus problemas
porque el tiempo se le agota
y el se ahoga en ilusiones

Síndrome Manolito

Aun lo estamos intentando... Disculpe las moelstias...

La Felicidad (una yapa del posteo anterior)

Lo de Loma Negra esta de más, no es mi intención hacerle publicidad.
Pero de cosas así les hablaba en posteos anteriores... cosas que logramos y no nos damos cuenta... Que somos capaces de muchísimo, y no nos damos cuenta.
Esta publicidad es muy muy buena...

si ya se, este posteo es medio estupido... pero se complementa con el posteo anterior sobre la felicidad, y quería compartirlo...

LA VUELTA MANZANAAAAA!!!!!

Déjame Dejarte

Déjame mostrarte,
Tranquilo, despacio,
Déjame ser quien te enseñe,
Paulatino, lentamente,
Déjame ser quien te guíe,
Con detalle, sosegado,
Déjame ser quién te consuele
Ahora, eternamente.

Déjame creer que lo eres todo,
Entera y absoluta,
Déjame pensar que puedo ser más que un soñador,
Real, un creador,
Déjame gritar quién vos sos en mí,
Atrevido, sin vergüenzas,
Déjame creer en mí mismo,
Intenso, egocéntrico.
Déjame callar tus silencios,
Querer tus palabras,
Saborear tus olores,
Apropiarme tus suplicios.
Deja a mis ojos contemplar con tu mirada
Mi memoria acosarte
Mis elogios indignarte
Mi cordura preocuparte.

Déjame, y en paz dejarte,
Fresca, pura
Déjame abandonarte, añorarte,
Sufrirte, llorarte,
Déjame arrepentirme,
Matarme, culparlos
Déjame nada, y quédatelo todo,
Déjame dejarte.

La Realidas... conste q no me gusta esta entrada

bueno... a ver... tema complicado, porque despues de haber hablado e investigado sobre este tema mucho, uno llega a confundirse... Podría llegar a decirse que una persona cuando tiene una posicón firme ante un tema, no es que sabe mucho sobre ello, sino que quizás no sabe lo suficiente y se conforma con lo que sabe... pero sería poco inteligente decir una cosa asi, asi que obviemos que dije eso, ya que no creo... (no lo borro x q ya lo pensé y lo escribí)
en fin... la realidad me interesa porque es algo muy intrigante. es saber soi aquello que nos rodea existe o no. Por lo pronto, mi pensamiento es el pensamiento fenomenista: éste afirma que lo que nos rodea, existe, pero que lo percibimos de una manera diferente a la cual es. Es decir, lo que vemos al rededor nuestro, no es realmente como lo vemos. Quizas tiene otra forma u otra textura, pero que nuestros sentidos no perciben. Recordemos, que la union que sostenemos con el mundo que nos rodea, depende nada mas y nada menos que de 5 sentidos básicos: tacto, vista, olfato, gusto y la escucha, de los cuales muchos fallan, ya sea por vejez, o por algun defecto en los mismos, sea el caso de los sordos o de los daltónicos. El fundamento más firme que conozco para defender el fenomenismo, es el color: el color, no existe, no es mas que el resultado de el reflejo de la luz en los objetos que crea una reacción química en la retina ocular, formando diferentes colores en nuestra mente, según la cantidad de luz reflejada... Dentro del campo fenomenista, podemos llegar a decir, que hay cosas que directamente no percibimos en absoluto, ya que no hay forma de hacerlo con los cinco sentidos... CINCO SENTIDOS GENTE!! lo que nos vincula fisicamente con el mundo se puede contar con los dedos de una mano!! y para colmo, no podemos fiarnos del todo de ellos, ya sea por que no son 100% efectivos, sino que también muchas veces la mente nos juega varias bromas (ejemplifíquese: efectos visuales)
Pero tambien existe una visión más extrema en este campo filosófico (es la segunda vez que nombro algo de filosofía en este blog, quiero que se entienda y comprenda q no me concidero un filosofo... soy un pensador inexperto que disfruta de estos temas entre amigos jaja) que es, si no me falla la memoria, la de los idealistas. El idealista, afirma que toda percepción es una idea, no es algo que exista más alla del puro pensamiento de quien lo observa. Incluso, concidera que la gente que lo rodea es producto de su propia imaginativa. Incluso su imagen y su existencia es producto de su inventiva. ¿Qué es para el idealista quien ve lo imaginado, o mejor dicho, quien imagina la realidad? ni idea, no se... otra pregunta sería ¿porqué el imaginador imagina? Tambiñen, el idealista dice que quien imagina puede controlar lo que sucede en este mundo, si aprende cómo hacerlo, ya que él mismo lo crea. Sin embargo, toda causa q provoque a drede o no, tiene una consecuencia, por lo que sería imposible controlar minuciosamente TODO! (eso ultimo no es de la escuela idealista, es mio ajjaz) pero ahora, el idealista cree solo en lo que ve y nada mas, en solo lo que esta al alcanze de su percepción, por lo que si no esta realmente viendo directamente algo, pues para él, no existe (narcisista de &%$#/º*+!!!)
en fin, me colgué chateando y perdi el hilo de lo que estaba escribiendo... me las tomo rolo (?) saludos

Le Fabuleux Destin d'Amélie Poulain

Amé, amo y amaré esta pelicula toda mi vida. Es genial, desde la historia, hasta la fotografía. Con esta película aprendía a volar bajito, que la felicidad no esta en las grandes cosas, sino en meter la mano en los sacos de granos o en hacer rebotar las piedras en el agua, como se subtitula. Estoy totalmente enamorado de esta película, y el que no la vio, ya mismo salga corriendo a comprarla, porque esta pelicula no se alquila, se compra... Es hermooosaaa!!!

Hace unos días saltó en una conversación filosófica entre amigos qué es la felicidad. Alguien en un momento dijo que la felicidad no existe. Yo creo fervientemente en la felicidad y en el amor. Es esa inmensa conexión entre todas las cosas que nos rodean, pero hay que verlas. El amor y la felicidad, es lo que une a las personas. Hay quienes dicen que el odio tambien vincula a la gente, pero yo estoy hablando de lo que nos une, no de lo que nos aleja. Y la felicidad, se encuentra en cualquier parte. Solo hay que estar predispuestos a recibirla. Hay que estar atentos, porque hay millones de milagros al rededor nuestros, que por esperar un milagro enorme, nos lo perdemos. Y no hablo de un milagro catolico, ni de una presencia divina, hablo del hecho de ver un panadero dos veces en el mismo día, y son cosas que no se ven, pero que estan. Se trata de encontrar, o de ver una flor blanca entre un campo de rojas. No hay que buscar una bendición divina y enorme o el auto mas lujoso, porque en el camino te vas perdiendo cosas hermosas que pasan a tu alrededor. Y hacer esto, no es distanciarse del mundo, ignorar lo que le sucede a quien camina con nosotros, al contrario. Para mi, como ya dije anteriormente, un buen día es cuando puedo sacarle una sonrisa a alguien. Y allí reside mi felicidad... O en una cena compuesta por un par de sanguches de panadería y un buen cafe con leche... O en perder una mano de truco, por no pasarme bien las señas con mi compañero... O estornudar cuatro veces seguidas... Para mi, la felicidad no es un sentimiento extremo... es un sentimiento pequeño, que si lo sabemos disfrutar y lo gozamos en grandes cantidades con las pequeñas cosas que nos rodean, lo lleva a ser un sentimiento enooorme. Que se levante el telón y salir a escena con un grupo de amigos, es el inicio de una cadena de felicidad... Ya dije, hay que estar predispuestos a encontrar la felicidad, estar receptivos... Así, no solo encontraremos pequeños momentos de júbilo o desencadenar una secuencia de momentos de felicidad, sino también lograremos encontrar las cosas y quienes nos rodean. No hay que especular para el futuro, ni revolver el pasado (como dice Oscar Martinez en la obra "Ella en Mi Cabeza") sino vivir en el presente, que es lo unico que realmente existe... el resto se va a ir dando de a poco with a litlle help from my friends y mucha de uno mismo...

Cafe Les Deux Moulins!! y soy boludo porque no entreee!! buaaaa :( jaja volveré solo por eso!!! jajaja

Saludos gentes, sean reales...
(ya le voy a dedicar una entrada al blog sobre tema Realidad...)

Paris...

Lejos, uno de los puntos más espectaculares en la Tierra. Paris, chorrea cultura desde las paredes de sus edificios. El Sena, que custodia y es custodiado por los millones de corazones que hacen latir con fervor a París: La catedral de Notredame, el Palacio del Louvre, El Palé de Glas, sus bellísimos puentes, la antigua estación y sus cuatro inmensos relojes, los antiguos barrios, el Sagrado Corazón a lo lejos, y ese barrio dibujado de artistas pintados que aun retratan los aromas de la capital francesa... y por supuesto, la Tour Eiffel. Y perdido entre los autos modernos, coronando la avenida de Los Campos Eliseos, el monumental Arco del Triunfo.

Que vida París y que calles. No veo la hora de perderme con camara en mano algún día nuevamente entre los adoquines gastados. Y me debo un café en Les Deux Moulin algun dia...

Sin Ideas Para el Blog

Intento... pero no hay caso... sigamos probando...

Buen Día y Mal Día

Un Buen Día: Cuando hago que una persona que necesita sonreir, sonria

Un Mal Día: Comienza levantandome con el pie izquierdo una hora antes de la hora en que me tengo que levantar, y en sima es Lunes. Para colmo, vuelvo a la cama una hora mas y no me duermo x q con la cama hecha un desastre es muy incomodo dormir. Sin embargo me duermo cuando faltan 5 minutos para que suene el despertador, y me cuesta levantarme. Carajo. Y no encontrar las alpargatas, punto en contra. Ni te cuento si cuando me voy a mandar la media, ésta esta rota... Llegar al baño y no encontrar el dentifrico sino en el último cajón de los cuatro que tengo... y que no tenga mas que una pizca de pasta. Después se empeora cuando se me pasa el agua del café o té y tengo q enfriar la infusión (obviamente, despues de haberme quemado la lengua, que me va a joder tooooooodo el dia) congelándome las manos. Afuera, no llueve, pero cuando estoy por salir, paf! se larga con todo y hay un frio de freezer recien comprado. mis viejos se llevaron el auto ya, y los taxis no llegan. Salir cuando parece que esta aflojando, y una vez completada una cuadra se larga peor que antes. Sería el colmo llegar a la escuela y que deje de llover, deci gracias q nunca paso. Pero si de llegar a la escuela y ho! me olvide la comida en casa arriba de la mesa. deci q ahora me cambie de colegio y q ahora almuerzo en familia (por fiiiiin!!!)... en fin, así, se comienza un mal dia... no sigo x q me aburro...

Conclusión: Es más fácil tener un buen día que un mal día

Permiso, me voy a vivir un rato y despues, al teatro con "Cuatro Jinetes Apocalípticos" si consigo entradas.

La Imaginación SI Tiene Límites

Suena Piazzola, Fuga y Misterio. Temazo.
El otro día, en clase de psicología, se nos enseña que el lenguaje es sinonimo de posibilidad. Es decir, todos nuestros pensamientos estan delimitados por un lenguaje, sea cual sea: imagenes, palabras, sonidos, olores, etc Todo, es traducido al pensamiento por medio de un lenguaje. Entonces, me cae en la mente pensar que nos han mentido cuando nos dijieron hace mucho tiempo cuando chicos, la famosa frase "la imagionación no tiene límites" y si! la tiene! es el lenguaje. Si bien podemos imaginar una imagen que jamás vimos, la estamos transformando en un lenguaje. Es cierto que hay cosas inimaginables, que van más allá de la representación en la mente. Cosas que jamás lograremos imaginar, porque no existen físicamente, ni metafísicamente, ni cabe en nuestro universo lingüistico! Imaginen (si es que se puede) la cantidad de cosas que puede que exista en el universo que no tienen aún una representación posible en el universo del lenguaje y que por lo tanto no podemos imaginar (es una petición imposible la que les estoy haciendo: imaginarse lo inimaginable) Quizás, existan cosas al rededor nuestro que no vemos ni percibimos, porque aún no se le ha adjudicado una representación en nuestras mentes, y por lo tanto estan y no las "vemos" percibimos. Pero eso ya es un delirio quizás poco justificable, asique no me voy a dar el lujo de volar para aquel campo.
Todo esto nos lleva a una sola conclusión: la psicología, esta errada jajaja... aun creo que la imaginación, no tiene limites. Sino, no estariamos donde estamos
VIVA LA IMAGINACIÓN CARAJO!!!
Afuera llueve, y adentro suena Piazzola. Invierno Porteño. Un tema hermoso.

AereO vuela bajito

No busco resaltar en el aire. No busco volar más alto. Hoy AereO decide volar bajito. No aspirar a lo mejor, sino aspirar a volar. Cada tanto siempre todos decidimos bajar a descansar. Volando bajito, el descenso es rápido y fácil, y remontar el vuelo no es un esfuerzo tan grande. No lo hago para facilitarme las cosas, volar sigue siendo un esfuerzo a los veinte metros tanto como a los dos mil metros. Volar es cansador. Todos debemos volar, querramos o no. No me interesa llegar más alto, ni llegar más lejos, ni volar mejor o peor. Me interesa volar tranquilo, despacio y bajito. Tampoco cuesta mucho volar más alto, pero entonces perdemos de vista los detalles de la tierra de la que despegamos, pero que siempre nos espera. AereO decide volar cerca de esas cosas que pasamos por alto. Mientras un aroma es reverenciado, aquí AereO se conforma con un olor. Un sonido todavía hoy requiere primero de los ruidos. Y una sonrisa, de algo o alguien que la provoque. La mejor forma de alegrarme el día, es haberle alegrado el día a alguien más. Cosas pequeñas que nos llevan a las enormidades. Volar bajito, te hace volar más alto. Te hace entender algunas cosas, y te hace desentender otras, que te llevan a otro entendimiento... Volando bajito, hay muchísimas cosas. Arriba, hay solo aire. ¿Dios? si, puede que lo halla. Pero si quiere conocerme, lo espero con la mano tendida. ;) Si existe Dios, él se rompió el culo laburando, creando todo lo que nos rodea, y como artista, es un flor de detallista (verso sin esfuerzo) y muchos giles se pasan la vida buscándolo para agradecerle por todo esto, que ni lo disfrutan... a ellos, que vuelen alto, q se pierdan en la altura... yo me voy volando bajito... disfrutando de lo que a mí me gusta